Слово вам, дорогие, любимые женщины!

Однажды вы появились в нашей жизни случайно, словно порыв весеннего ветра, уносящий с собой старые мысли и оставляющий после себя нечто новое, тёплое и ещё не разгаданное. Но тогда… тогда мы ничего друг о друге не знали, складывая в воображении лишь обрывки образа после смущенного диалога на первом свидании, затем заполняя его долгими разговорами за ужином, за прогулками, за долгими телефонными разговорами, каждый день просыпаясь со смутным ощущением, что нам этого мало и хочется большего. Тогда мы начинали скучать, и щемящее ощущение в груди, нехватки, наверное, чего-то очень важного, толкало нас на подвиги, на события, на поступки, которые доселе были нам не свойственны. Мы вдруг становились отважными пиратами, стоявшими на корме бригантины, в плаще, скрестив на груди руки, с попугаем на плече, и мечтательно смотрели туда, где ничто не заслоняет горизонт. Мы начинали жить мыслью о вас, ещё не зная, строгие вы или легкомысленные, нежные или неприступные, похожи ли вы на холодное дыхание сентября, от которого дрожат пальцы, или каждая минута с вами превратится в солнце, растекающееся по коже. Мы не знали, как вы улыбаетесь в тишине, о чём думаете перед сном, и какие книги держите на прикроватном столике. Но нам страшно хотелось это узнать! Нам так хотелось слушать ваш голос и запоминать интонации, ловить случайные жесты и видеть, как вы заправляете волосы за ухо, смотря на мир, будто он принадлежит вам, принцессам, королевам и матерям.

Разлука с вами делала из нас людей, которые ждут, а ведь мы до этого никогда не ждали, почти всегда живя наедине с собой, деля радость с друзьями, и восторг каждого дня со своим отражением в зеркале, смеясь выбегая на улицу, и совершенно не зная, что где-то за углом купидон, натянув скрипучую тетиву, уже готовится пробить наши груди аэропланными стрелами. Мы не привыкли скучать, не привыкли считать дни, не привыкли надеяться на кого-то. Но лишь встретив вас, начали осознавать, что смысл настоящей жизни, наверное, в том, чтобы идти по ней вместе, по лестнице, к звёздам, держась за руки и создавая одну общую историю, сплетая события в ней, смехом, минутами близости и теплотой рук, которые вдруг стали родными друг другу.

Однажды вы совершенно случайно появились в нашей жизни, и мы понятия не имели, что будет дальше, не знали, влюбленность это или любовь, одна из глав в книге нашей жизни или сама книга. Мы тогда этого не знали, но точно хотели попробовать, с гордостью поставив вас на пьедестал своей жизни. Хотели, чтобы вы стали нашим ранним утром, что пробуждает город. Светом, что разливается по стеклянным артериям мегаполиса, проникая в тихие комнаты, где сон ещё держит в своих ладонях ее тёплое дыхание. Мы очень хотели, чтобы вы стали той самой пудровой нежностью, что остаётся в воздухе после вашего ухода. Мы мечтали, чтобы вы стали нашим голосом, который звучит в мыслях даже спустя годы, случайным взглядом, брошенным через плечо, что оставил в нашем сердце тогда, в первое свидание, смятение. Мы мечтали, чтобы вы стали нашим объятием, которое невозможно разжать, нашим вдохновением, движением, огнём и воздухом, чтобы вы стали тем шедевром, который художник пишет дрожащей рукой, боясь смазать идеальную линию. Мы мечтали, чтобы вы стали нашей лучшей историей, которую мы когда-либо рассказывали.

Мы мечтали об этом тогда, мечтаем сейчас и будем мечтать ещё долгие годы. Ведь любовь — это вечная история жизни, написанная трепещущей рукой, дрожащим пером, чернилами, что не стираются даже временем. У кого-то она вспыхивает, как ослепительная комета, озаряя небо, у кого-то тлеет тихим, домашним светом, у кого-то пылает пожаром, оставляя только пепел, а у кого-то становится золотой нитью, тянущейся сквозь годы, сквозь перемены, сквозь холодные и тёплые дни, оставаясь неизменной, как сама вечность.

И поэтому я прошу вас: любите! Любите так, как если бы завтрашний день был последним. Заботьтесь друг о друге, трепетно храните, и крепко сжимайте руки, не позволяя ни времени, ни страху, ни случайности разжать их. Не отпускайте тех, кого однажды выбрали, не теряйте того, кто однажды стал вашим светом, вашей весной, вашей единственной дорогой домой.

И будь она гризеткой, танцующей у ног герцогов, скромной воспитанницей мастерской Щукина, надрывной актрисой, бегущей по клавишам сцены, дубайской принцессой, уснувшей под крылом миллионера, аристократкой рублёвского призыва, любящей матерью, юной девочкой с глазами, в которых живёт синяя грусть — это не важно. Важно лишь то, что она — ваша путеводная звезда, свет, что не гаснет даже в самую чёрную ночь, дыхание счастья, и золотая линия, протянувшаяся сквозь вашу пиратскую судьбу.

И пока этот свет горит, пока её руки в ваших, пока в её глазах отражается ваша история — святая жизнь продолжается. Мазл тов, любимые, нежные и тёплые, как халла на шаббат. Лехаим!